.

Sigueme desde Email

viernes, 8 de julio de 2016

Flores marchitas

Es un suspiro de aire estoy en un campo de flores con mariposas, las flores son de todos colores, forman un lienzo, en el cual un artista ha parecido tirar los colores.
Lo observo todo y ando, hasta que veo que ya nada tiene color, y que el viento a dejado de soplar.
No es que haya dejado de soplar, es que nunca existió. Todo era una gran mentira, que mi mente estaba formando para hacerme tener un sentimiento de agradable.
Pero lo agradable acaba pronto, y lo incomodo dura siglos.
De nuevo estoy en ese campo de flores marchitas en el cual el viento corre fuerte, y de vez en cuando hace que las flores se desintegren, ese campo en el que las mariposas ya no son mariposas, si no desagradables criaturas carroñeras, que se aprovechan de la muerte de las flores.
Pero no es que todo sea incomodo, odioso o sin fin de palabras de sentimientos desagradables.
No es mas que la realidad, una intensa y calurosa realidad, que no expresa un bien existencial, como todos creen.

No hay comentarios:

Publicar un comentario